Alma Desnuda

Suena un piano a lo lejos,
Se quiebra la noche.
Se asusta el sueño.
Quién toca esa música
oscura,que gime que llora
Quién osa sufrir a esta hora.
Quién quiere compartir su dolor
con los temerosos.
Quién grita su desengaño
a los culpables.
Quién pregona su soledad
entre los cobardes.

El aire se agita en los pulmones.
Hay un incendio a campo abierto.
Cae lluvia roja en el desierto.
Se alejan todos los temores.

Siempre algo falso en lo cierto.
Hay cobardes llenos de grandeza
Guerreros de luz, muertos de tristeza.
Música de Dios en un concierto.

Hay un pedazo de mar oscuro,
anclando en la tierra.
Nunca existió esa paz,
que siempre buscó la guerra.

Está el diablo silbando una canción,
esperando a la vuelta de la esquina. 
La vida te sonríe, cuando la
muerte se aproxima.

Me ha de importar,
que ya no estés conmigo.
Que ahora quieras ser mi amigo,
y que te quieras marchar.

Me ha de importar,
que te aleje el destino.
Que no cruces mi camino,
y que me dejes de soñar.

Sé que me ha de importar,
que no me quieras amar.
Que me dejes tan sola.

Sola, como un mar sin ola.
Como vampiro tras la aurora.
Como flor sin despertar.

Una voz detrás de la pared,
un susurro intermitente.
Una verdad terrible,
se agazapa en la oscuridad.
Un martillo golpea el firmamento.
El sueño que no llega,
la conciencia que no calla.

Sonríe:
cuando la vida se vaya lentamente,
cuando tu cielo se vista de negro,
Cuando la noche rasgue su velo,
y te toque nadar contracorriente.

Sonríe:
cuando se extinga tu llama ardiente,
cuando ya no puedas alzar el vuelo.
Cuando descubras que aún te quiero,
y que tenemos cuentas pendientes.

Ilumina mi noche con tu sonrisa.
Me llena el alma tu sola caricia,
morirte no quieras, no tengas prisa.

Sonríe mi amor,hazlo para siempre.
Colgándote de tu cruz, perdiéndote en
mi vientre.

Me diste tu amor,
y me robaste la libertad.
No esperes de mi piedad,
Ya no nos une el rencor.
No me curaste el dolor,
me llenaste de maldad.
Hoy vivo en la soledad,
Gracias a tí, mi benefactor.
De nada nos sirve el amor.
Soy tu enemiga en la oscuridad,
y tu eres en mi alma un tumor.
No quieres entender la verdad,
Yo te desprecio, no es un rumor.
Déjame ir con dignidad y demuestra
que aún te queda valor.
Ya te dije, no hay nada que hablar,
tu eres un gran impostor.
Me robaste la vida por un poco de amor.
Ya nada nos une, ni siquiera el dolor.

Llena de nada,
de vacío
De rabia y apatía.
Llena de miedo.

Llena de pena,
de culpa.
De conformidad,
de ira.

Llena de soledad,
de agonía.
De inclemencia,
de miseria.

Llena de confusión,
de terror.
De autoconmiseración,
de dolor.

Me duele el corazón sin causa, pero con razón. Es un dolor impertinente que crece en mi pecho, literalmente. Me ha dolido el corazón durante todo el día y tengo miedo de no llegar a ver otro mañana. No quiero cerrar los ojos, no quiero quedarme dormida. No quiero irme de este mundo sin decir tantas cosas, sin una afable despedida. Me cuesta respirar y mi dolor se hace cada vez más intenso,porque lo ensancha mi soledad. Triste de aquel que muera solo, sin una mirada de piedad sin una mano a la que sujetarse antes de partir hacia ese abismo inmenso. No me duele nada excepto el corazón, quizás es la angustia o el temor. Tal vez es la simple desesperación por haber perdido tantos versos en mitad de ese fatídico sueño.

Es un momento de inspiración,
en que se apodera de mí esa violencia.
Me invade el mundo y la ciencia,
se me desvanece la razón.

Me encanta esa sensación,
cuando me siento tan furiosa.
Cuando se despierta esa guerrera,
que entre mis sienes reposa.

Quiero pelearme con un gigante,
romper con tanta monotonía.
Dejar atrás esta puta mierda,
y de dedicarme a la poesía.
 
Vuelve otra vez esa violencia,
Me arrastra como una ola.
Presumiendo de impaciencia,
quiero morirme sola.

A quién más da que yo me joda,
igual todos nos jodemos un poquito.
El mejor placer, es hacer lo que uno quiere
y si existe el placer no existe delito.

No necesito ser quien no soy,
ni esconderme bajo una careta.
No necesito ser dama elegante,
ni mucho menos puta indiscreta.

No necesito ser una mujer culta,
me basta con ser quien soy.
No soy princesa valiente,
ni bruja sin honor.

No pretendo ganarme su simpatía,
ni con relatos ni con poesía.
Perfectamente conozco mi valía.
Sé lo que quiero y lo que quería.

No necesito leer mil libros,
para parecer interesante.
No quiero cubrirme de joyas,
no me interesan los diamantes.

Si soy misteriosa o cautivadora,
Si soy crepúsculo o si soy aurora,
Si soy una puta o una señora,
Eso a nadie le interesa.

No soy mi pelo no soy mi piel,
soy lo que tengo en la cabeza.
Y aunque le duela a muchos,
Soy quien quiero ser y no me pesa.

Fobia a perder la noche,
a confundirme con el día.
Fobia a cambiar esta nostalgia,
por un trozo de alegría.

Fobia tengo al verano,
a los lagartos a los gusanos.
Fobia a la gente carroñera,
que nada da y todo espera.

Fobia a los brazos osados,
a las miradas profundas.
Fobia a los besos robados,
que llevan a la tumba.

Tengo fobia a los olores,
que penetran en la piel.
Los que se palpan con la lengua,
los que se confunden en mí ser.

Tengo fobia a mirar atrás,
pues no quiero volver.
No sé si seguirte amando,
o si dejarte de querer.

Te escabulles en mi sueño, como si fueras mi dueño.
No puedo creer lo que veo, acaso te crees Morfeo.
Con qué derecho invades mi descanso.
Ay te fascina mi llanto.
Cada noche vienes, me cubres con tu manto.
Y tengo que vivir entre tu magia y mi espanto.
Dime mi Morfeo por qué te agrada mi quebranto. 
No quiero cerrar los ojos hoy me da miedo soñar.
Eres sueño hermoso, azul y letal.
De nada sirve amarte en sueño,si tendré que despertar.

Las hojas secas,
caen agonizante.
Solas sin dolor.

Qué son las postales? En realidad qué son esos pedazos de cartón con una fotografía impresa. Para qué fueron creadas? Quizás para contarle a alguien lo hermoso que fue ese viaje a París o lo triste que es la lluvia de Praga o tal vez para contarle lo feliz que fue quien la envió paseando por los canales de Venecia.Tal vez esa es el cometido de las postales, contar parte de la historia en la que se adentra un viajero que visita un lugar lejano, pero no dijo alguien “que una imagen vale más que mil palabras” entonces que sentido tiene escribir en una postal no es mejor dejar que esa imagen hable por si sola, dejar que el silencio describa las aventuras, los tormentos o la dicha de quien la envía. Acaso sería en honor a esa frase la razón por la cual acumulé tantas postales vacías, quizás lo hice conscientemente dejando que la imagen y el silencio lo dijeran todo. Y por qué nunca las envié, hoy puedo responderme a mi misma, no las envié porque los destinatarios para los cuales las compré no existían. No había nadie del otro lado del mundo que esperara mis noticias, mis palabras ni siquiera mis silencios. Mi único destinatario ha sido siempre la memoria. Esa memoria que hoy no sabe a ciencia cierta si aquellos viajes en los que alguna vez me embarqué fueron reales, tan reales como lo son estas postales.

Cuando faltaste a la verdad,
mataste ese sentimiento tan real.
Se quebró tu sonrisa de cristal,
pues te envolvió la mezquindad.

Se hizo áspera tu suavidad,
tu lengua se volvió letal.
Tu corazón se cubrió de metal,
cuando te engañó la vanidad.

Si la vanidad, ese pecado mortal,
que a tu vida dejaste entrar.
Igual que a una brisa banal.

Por tu orgullo, atroz precio haz de pagar.
Porque no existe en la tierra peor mal,
que tener que vivir sin poder amar.

Mirando como el humo del cigarrillo se disuelve en el cuarto cerrado, piensa que le deparará la vida en el futuro, cuál futuro, qué es el futuro o cuál hubiera sido su futuro, vuelve a pensar que le quedan muchas preguntas por responder. Mira el vaso con ese líquido rojo que parece sangre fresca y lo toma entre sus manos. Se pregunta cuántas conspiraciones se estarán formulando en su contra. Quien será ese que sin saberlo la juzgará algún día. Se oye “Lady Sings The Blues” de Billie Holiday y se pregunta dónde andará Billie Holiday en estos momentos en que su vida sucumbe ante la nostalgia. Sin duda alguna extrañará la vida que tiene y la que tuvo y la que jamás tendrá, pues la vida se la va como se va el humo de ese último cigarro. Quizás esa sea la única canción que recuerde, cuando ya no esté, cuando esas paredes que la vieron escribir versos y llorar a solas atormentada por la culpa, sean demolidas por el tiempo. Pensará en Billie Holiday en Mario Benedetti, en las tormentas del caribe, en los mendigos de París, en los canales de Venecia, en la lluvia de Praga y en los misterios del arte cuando exhale el último suspiro con sabor a menta y a frustración. La voz de Billie Holiday se apaga y sólo alcanza a escuchar, good night darling, sleep well.